Relatos de lo excepcionalmente cotidiano

¿Y si tuviéramos marcos de interpretación de la realidad distintos?

martes, 29 de noviembre de 2011

Un retal de vida.

“Hay recuerdos y árboles forzados a crecer

Con la madera deshojada

De un lápiz de colores.”


Una vez más, tras el robo de versos

Y la inversión en horas de insomnio

Puedo apreciar la transparencia,

El deseo de tus alas.


Robo los retales de tiempo,

La luz de la Luna,

El murmullo del silencio

Y devoro los ocasos.


Anhelo desde hace mucho

Lo que para otros es mero azar,

Y deseo que mañana recuerdes

Que hoy hemos vivido.


Sin premeditación y con alevosía

Perturbo tus recuerdos;

A la espera de otros conjuntos,

Vectores que nos relacionen.


Supones que el camino debe ser andado,

Por qué no girado, aletargado

Deseado, esperado, desviado

O simplemente vivido.


Recuerdo la luz de aquella noche,

La mirada furtiva que robamos,

Los niños eternos,

La eternidad de la felicidad.


Recuerdo los mordiscos al aire,

Las inspiraciones de tus días,

la rudeza de nuestros abrigos,

El frio de nuestras soledades.


Los gritos ahogados fueron feroces,

La lucha algo turbia,

El bitácora arduo gastado y,

La desesperación nunca compartida.


Que si el universo es lo más eterno

Y ni siquiera él lo es,

Yo puedo conformarme con un punto,

Una estrella que me seduzca.


Y así, seducida, atrapada

Desechar lo que me ataba,

Parar a contemplarte;

Y seguir aquel punto.

viernes, 25 de noviembre de 2011

"Plan-de-no-futuro"

Tenía la mala costumbre de perderse entre los meridianos y paralelos que estructuraban su anárquica imaginación. Y nunca acertaba a encontrar la salida.

Todo eran puertas, puertas y más puertas. Y, consciente de que tomar una salida le suponía el desechar otra y el cerrar otras tantas, no se atrevía a decidirse por ninguna.

Ella sabía perfectamente y con total claridad, que la eternidad solo le duraría un rato, y que si quería seguir viviendo, debía elegir una salida y empezar a caminar.

Pero empezar a escribir tu propia ruta de vida cuando el amenazador color blanco está incorrupto, puede resultar algo aterrador. Reservado, quizá, a unos pocos valientes.

Mientras tanto, y a la espera de encontrar esa fuerza, o guía, o mano, o espíritu que la llevara de vuelta a su futuro, ella seguía disfrutando de sus meridianos Continuaba mecida, acariciada, entre la seguridad y la libertad que ofrece el saber que puedes dibujar tu propio futuro, y la certeza de conocer el remedio ante los propios errores: el tiempo. ¿Supondría entonces un problema el cometer errores si se tenía toda la vida por delante? No, para ella no, desde luego.

Y un día tras otro pagaba las facturas con meritos de guerra, los estudios con horas de biblioteca y la felicidad con sonrisas caducadas. Se enamoraba y desenamoraba tanto como su corazón o racionalidad le permitían, se involucraba en los segundos con total devoción y respiraba de otros pulmones cuando los suyos daban tregua. Peleaba por sus amigos, hermanos, familia y otra colección de seres a los que consideraba dignos de devoción.

Plantada. En medio de decisiones, apuntes, música, fiestas, cervezas y errores. Una coctelera de la que debía salir un futuro. Agitado, no mezclado.

¿Lo peor de todo? Ella no quería un plan de futuro. Era algo demasiado caro en aquellos días de cambios; y, puesto que nunca le darían una beca, lo único que tenía para financiárselo era el presente, y no quería malgastarlo. Era lo único que podía discernir con claridad entre toda aquella montaña de planes utópicos que realizar e ideales demasiado conflictivos como para expresar en voz alta. Sólo sabía que el presente era lo único que poseía, y que otros ni siquiera acertaban a saber que entre todas sus cosas no poseían nada. Ella sabía que no estaba vacía de posesiones, pero lo suyo no era medible ni cuantificable. Ella poseía el presente, era lo único que sabía.

Asique decidió seguir bailando entre los acordes de sus meridianos…pasearse de vez en cuando entre las negras y silencios de su paralelos y pensó que si algo de todo aquel “no-plan-de-futuro” fallaba….

Bueno, ¿mejor ya vería lo que hacía dado el momento, no?

martes, 22 de noviembre de 2011

¿Apostarías por ti?

Todos los seres humanos nos creemos únicos, originales, inimitables, necesarios. Nos consideramos especiales y distintos al resto. Y nos olvidamos de algo mucho más importante y profundo, que nos iguala y nos mide a todos con el mismo rasero. El miedo. Todos los seres humanos tenemos miedo. Y es un miedo atroz, profundo, negro, oscuro y, sobre todo…solitario. Tras esa coraza de supuesta fortaleza y vitalidad cae la noche, y, con ella, el más poderoso y temido de nuestros enemigos: nosotros mismos.

Nos tenemos miedo porque en realidad nos conocemos más de lo que nos atrevemos a decir, sabemos que no somos tan fuertes, que toda la coraza no nos protege de nosotros mismos, y, que llegado el momento, somos capaces de hacer cosas que ni imaginamos… que determinadas circunstancias, las más absurdas, pueden tener el suficiente e inmerecido peso como para cambiar nuestras vidas.

Nos tenemos miedo porque somos seres dependientes de otros seres igual de débiles que nosotros, y, conscientes de esa debilidad, nos aterra saber, que llegado el momento, podemos llegar a quedarnos solos. Porque no confiamos en la fortaleza de los demás, pero si creemos en su debilidad. Y así cerramos un círculo de desesperación y desconsuelo. Saber, que lo que más amamos, es tan débil como nosotros, y que no puede protegernos.

No tenemos el valor de apostar por otros, pero tampoco por nosotros mismos. ¿Apostarías todo por ti? No, porque sabes que tus fantasmas pueden ganarte en cualquier momento.

Y nos aterra esa soledad que vivimos cada noche, y que nos empeñamos en combatir durmiendo con alguien al lado. Pero la noche siempre vuelve. Y el gran reto, no consiste en encontrar a esa persona que nos acompañe en los miedos más íntimos, sino en despertar cada mañana y comprobar que has sobrevivido.

Que nos quedan fuerzas para un nuevo día. Y cada mañana nos levantamos pensando en que hoy sí ganaremos la batalla a nuestros miedos. Y así, día tras día, hasta descubrir y ser conscientes de que tenemos que mirar al miedo a la cara. Y, así, mirarnos al espejo y pensar: YO PUEDO.

domingo, 20 de noviembre de 2011

Pactando con tu alma.

Más puro que el silencio

Y más neutro que el blanco,

Es el resplandor con que mira,

La profundidad con la que te atrapa.


Excesivas posesiones son,

Las que Infinito posee…

Retales de dolor,

Canciones inacabadas, allá, en el infinito.


Allá en el infinitivo pactaste tu salvación,

La sonrisa de los lunes,

La energía de las noches,

Los sueños de los indefensos.


Barra libre de sueños,

Caricias a deshora y,

Botones obedientes;

Sin duda fue un buen pacto.


Que infinito nos reclame,

Que finito sea novio de la muerte,

Ya carece de sentido.


Como lo carece el…

Dormir sin sueño,

Soñar en sueños

O desnudar auroras.


Pacta tu propio destino,

¿Con quién?

Con Infinito, aunque

Pocos se atreven.


Yo no te prometo

Gloria, reconocimiento,

Ni éxtasis de sexo,

Ni momentos imborrables.


Yo te prometo

La profundidad con la que miro a la vida,

La sencillez del anonimato,

El éxtasis de cada segundo compartido.


Te prometo otoños de flores,

Fotos a color de momentos lejanos,

Libros entre los que desnudarnos

Y nubes que comernos.


A cambio de la pureza de tu alma

Te exijo que me la devuelvas sucia,

Gastada, maltratada, agotada,

Que se note que has vivido.

sábado, 19 de noviembre de 2011

EL mundo que no quiero.

La desesperación se pega,

Paredes, alma, canciones,

Todo lo inunda.

Sueños relegados a viajar por el limbo,

Oxímoros como dirigentes,

Instantes como medida de tiempo,

Y dinero como moneda de cambio.

Acordes reprimidos,

Versos encarcelados,

Sinfonías condenadas,

Libros secuestrados.

Sabes, yo hace tiempo que dejé de comprender esto que me rodea. Y cada vez creo estar más convencida de algo. No comprendo nada. No comprendo mucho las cosas que me pasan, ni sé si tienen una razón de ser. Pero quizás puede ser que la razón también me falle. Hay ratos en los que no entiendo ni los acordes de mi guitarra. Y me siento bastante disonante. ¿Sabes esa pieza del puzle que nunca encaja? Pues un poco así, pero en versión con la sociedad. Pero no son todos los días iguales, ni mucho menos. Y no significa que me haya rendido. Pero no todos los días ocurren grandes cosas. No todos los días puedo pretender comerme el mundo, porque entonces el empacho llegaría demasiado pronto.

En los días más desesperantes creo traicionarme, creo que mis ideas son utópicas, demasiado fantasiosas y que nunca haré algo grande. Y en esos momentos de máxima desesperación pienso en convertirme en uno de ellos, en rendirme a la rutina y a limitarme a sobrevivir. Luego pienso que yo soy más de vivir. Hubo un tiempo en el que creía que si no hacía cosas grandes no era una persona especial. Luego entendí que lo que yo hago es mucho más grande que muchas de las cosas que hacen las personas de este mundo. Y no son cosas grandes, son cosas auténticas, son cosas que me hacen grandes a mí. Leer un libro me hace grande, las cervezas con los amigos de infancia me hacen grande. Nunca he llegado a entender por qué estas cosas me hacían grandes, la otra noche lo descubrí, porque me hacen feliz, me recuerdan la suerte que tengo y que caminar es mi manera de crecer.

No todos los días me hago grande, pero si voy creciendo, voy cambiando y, no eso no, no voy traicionando a mis ideas, y sí, creo que un día salvaré a este mundo, o al menos a un puñado de personas que merezcan salvarse. Creo que si logro hacer que tan sólo uno de esos niños por los que tanto estoy luchando sonríe, no habré traicionado a mis ideales; ni mucho menos a mis sueños.

Imagínate si yo, no creyera en este invento!"

domingo, 13 de noviembre de 2011

Yo soy más de cantautor.

Y esa maldita melodía golpea las teclas más graves del piano, removiendo hasta el último pulso de mi alma. Y acompasas tu respiración al frenesí cadente, y ansias que llegué el Sí, aunque sea bemol, para que todo ese torbellino que no deja de girar dentro de ti salga por algún recoveco.

Es una mezcla extraña de euforia con guitarra clásica, y sin saber cómo los recuerdos vuelan hasta tu mente, y a ritmo del contrabajo pasan, uno otra otro, pasado, tras presente, frio tras calor, amor tras desesperación y pum, respiración acelerada, pum, te ahogas entre nostalgia, pum, pum, pum. Golpean ese agujero que el torbellino de notas graves ha provocado. Dolor. Sin embargo es una euforia harto conocida, alto cantada, y sabes que todo termina por estallar. Llega el estribillo, vuelve la cordura…intentas poner orden antes de que lleguen las notas finales y te arrastre a la desesperación: sentimientos aquí, recuerdos allí, dolor un poco más allá, ritmos confusos más abajo, resentimiento a la derecha, restos de ilusión a la izquierda y subes el volumen.

"Yo quiero ser estrella y, ver a la Luna cantando rock alternativo…"

Notas finales, muy muy graves, y esa maldita canción te arrastra como la marea hacia lo más oscuro, a la profundidad más desecha y al dolor silencioso. Cambio de tonalidad, subes dos tonos y todas las canciones terminan con un final más bohemio, más relajado y el remolino desaparece. Ha dejado todo revuelto, has visto pasar tu vida, te ha removido y mezclado lo amargo con lo dulce, casi no puedes respirar, notas el corazón desbocado, los pulmones buscando un aliento que respire por ellos, todo empapado, la tormenta que siempre dejan los remolinos ha empapado hasta a tus lágrimas, y el frio comienza a traspasarte todos y cada uno de tus ritmos, acordes y sentimientos.

Por desgracia los estribillos contienen el mensaje fundamental, y en los breves instantes en que los agudos te permitieron respirar, entendiste que ya no sirve refugiarte en tu desesperación, que el caos y esas profundidades no son aptas para la vida, no es una opción, asique abrígate antes de que el frio nos alcance y dame otros acordes, que Argentina y los tangos nos pillan muy lejanos y yo soy más de cantautor.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Poema a la Inhumanidad

Me quema la luz de la farola,

El frio de ese tango te acusa,

Los mendigos gritan a la oscuridad,

Los gatos se atreven a cruzar.


Las mañanas me duelen,

Los infiernos me parecen cercanos,

Las fotos carecen de alma

Y las sonrisas perpetuas conspiran.


No pretendo la luz de tu rostro,

Ni el reposo del guerrero,

La paz del desconsuelo o

La justicia de Perséfone.


Que las calles se doblen a tu paso,

Que la música baile a tu son,

Que los vientos giren para acariciarte,

No, eso no volverá a suceder.


Te creíste princesa, y sólo eran vasallos,

Te sentiste importante, y sólo eras ley,

Te imaginabas preciosa, y eres arrugas,

Poseías el tiempo, y llego el final.


Las caricias huyeron con el invierno,

El fuego con el sosiego,

La primavera con tu verano

Y tu alma quedó malherida.


Se te olvidó que lo efímero es importante,

Que lo insano es real,

Que la humanidad no es una moda,

Que la paciencia se acaba.


Incesante tintineo de amaneceres,

De lluvias desconsoladas,

De rocíos no tan mañaneros,

De lágrimas no tan inhumanas.


Otros siguieron su búsqueda,

Arrancaron los motores de la voluntad

Y volaron al igual que Ícaro,

Pero con final feliz.


Cada uno construyó sus alas,

Buscó su ley divina,

Encontró sus abrazos de consuelo y,

Tú, tan inhumana como tu nombre.


¿Acaso te calentaste en mi farola,

Bailaste el tango,

Miraste a los ojos del mendigo,

O reparaste en el gato?

domingo, 6 de noviembre de 2011

El romance de Revolución y Cambio.

La fuerza motor de la energía se encontraba secuestrada por la malvada Rutina. Así día tras día el mismo Sol inerte, alumbraba a los mismos componentes orgánicos. Mientras tanto, al igual que toda aquella energía que no se libera, la fuerza motor se consumía a cada segundo. Cada inexorable segundo hacía aún más evidente el naufragio inminente. Su amiga Utopía también llevaba meses encarcelada. Bajo delito de encubrimiento y cómplice de delito. Fue Imaginación quién la embaucó, y juntas, pretendieron cambiar a Destino, ¡sí! Pretendían corromper a destino par que se enamorara de Fuerza motor y que así tuvieran hijos, llamados “destinitos” y que todos pudiéramos disfrutar de ellos. Pero este absurdo plan nunca vio la luz. Utopía encarcelada, Imaginación condenada a la guillotina, Fuerza motor secuestrada para fines bélicos y Onírica desaparecida. Rutina continuaba inexorable su camino hacía ciudad Dictadura, los humanos, simples esclavos Trabajo y de Rutina, veían la situación como normal; pero esto sólo era fruto del matrimonio de Normalidad con Malvad, que les habían impuesto la religión que Conformismo practicaba y que Sistema potenciaba con la ayuda de Fuerza motor, amenazada de muerte si no colaboraba.

Los Restos, así llamados, eran un colectivo de los que antes llamaban “Seres vivos racionales”, y eran conocidos con ese nombre porque apenas eran unos cuantos, todos en busca y captura. Se les acusaba de colaborar con Revolución e incitación a Libertad y Justicia a manifestarse. No se sabe a ciencia cierta cuántos de estos individuos quedan, pues es necesario que sean alimentados por Sentimientos y vestidos por Esperanza, y, sin duda, estos ahora andaban muy escasos de suministro.

Parece que allí a lo lejos ya asoma ciudad Dictadura, muy lejos de ciudades como Arte, Música, Pintura, Filosofía, Poesía, etc. Los profesores que ejercían en universidades de estas ciudades se habían unido a Rutina y renunciado a explicar que Fuerza motor se había educado en estas universidades, que Ilusión sacó matricula en su carrera o que Amor nació de un romance furtivo entre Juventud e Ideales entre los pasillos de la Universidad de letras de ciudad Poesía. Los pocos catedráticos íntegros que quedaron fueron condenados a sueldos mediocres, obras originales infravaloradas y mal pagadas, reducciones de temario en pro de prácticas en las empresas de Capitalismo S.A y obligación de explicar la necesidad de formar parte de Sistema Global, creado por Egoísmo.

Apenas se oyen gritos de protestas, los Restos tienen que refugiarse entre las páginas de Historia y anhelan que Cambio pida matrimonio a Revolución, proclamen a Cuatro Vientos su amor y tengan hijos muy pronto.

viernes, 4 de noviembre de 2011

Cúmulo de naufragio

Las calles húmedas

Y el gris de tu alma

Inundan los pensamientos

Del ser más puro.

Paseas ausente,

Fotografías a la nada,

Anhelas otro instante fugaz,

Otra foto que hable.

Piérdete entre mis páginas,

Entre otra noticia de fracasos, o,

Piérdete entre el rocío y,

Vuelve a mi cada mañana.

Mandas por correo otra mirada ausente,

Un boli negro,

Dos lágrimas que se escaparon y,

La cárcel donde nos condenamos.

El mundo tiene el mal gusto

De seguir su curso,

Pero yo me bajo en tu parada,

Yo me bajo en esa caricia.

Vuelvo a la derrota,

Al naufragio y,

A ver a mis ideales…

…pregonando que me rendí.

Vuelvo a mi hogar,

A traicionar a Peter Pan,

A fumarme la vejez de tus arrugas,

A perder otro recuerdo.

Vuelvo al punto de partida,

Saludo a mi miedo,

Me bebo la ilusión y,

Recobro lo que quedó de aquel corazón.

martes, 1 de noviembre de 2011

Ser uno más.

- Enséñame a vivir como tú, dime como se hace…

- Yo solo puedo enseñarte el color de los amaneceres, el olor de mi infancia, el sonido de tu sonrisa, el calor de tus carcajadas, el amor de tus manos, la armonía de tu vida, la filarmónica que nos toca, el vals que nunca bailamos, la nota desentonada, los segundos estirados, las promesas recompensadas…

- Pero, ¿qué hay de todo lo que has estudiado?

- ¿La justicia, la libertad, los derechos y todas esas pamplinas que se supone que tengo que defender?

- Sí. ¿Qué hay de eso? ¿No puedes enseñarte lo que son? ¿Cómo defiendes a la gente? ¿cómo les juzgas?

- ¿Recuerdas el día que te regalé aquél ramo de rosas blancas y no podías dejar de sonreír? Pues eso es el derecho a una vida digna… y el día que leímos a Lorca junto a la chimenea, es el derecho a una educación libre…y el día que corrimos por la playa desnudos, eso es la libertad.

- ¿Y qué hay de la justicia?

- Justicia es que tú y yo hayamos superado esta guerra y estemos juntos. Justicia es que tus años en la cárcel no te hayan destruido y sigas siendo la mujer de la que me enamoré. Justicia es perdonar a los que por temor a fallar te fallaron a ti.

- ¿Me pides que perdone a los que causaron tanto dolor?

- Te pido que me ames y así les demuestres que nunca acabaron con tu libertad, que tu mente y pensamientos siempre fueron libres y que la justicia sigue estando de moda. Te pido que vuelvas a enseñar a las generaciones que los sentimientos son libres, que los pensamientos no son injustos, y que rendirse es lo único que no podemos hacer.

- ¿Por qué no puedo rendirme? ¿Acaso vas a impedírmelo?

- Yo no voy a impedírtelo, es la libertad de la que has disfrutado, los versos que has escrito y las manifestaciones a las que has ido las que te impiden abandonarles. Tu compromiso con el mundo te impide frenar.

- ¿Y si te dijera que ya no sé si vale la pena?

- Entonces no habría valido la pena esperarte todos estos años y me demostrarías que ya no debemos estar juntos.

- ¿Me dejarías?

- ¿Habrías vuelto a casa si yo hubiera rehecho mi vida brazos de otra?

- Claro que no.

- ¿Y volverías si yo ya no pensara que tus años de lucha eran necesarios?

- ¡Pero es que eran necesarios para ganar esta guerra!

- ¡Igual que es necesario que tú sigas luchando! ¡Para que me demuestres que no han acabado con la mujer de la que enamoré! ¿No entiendes que si dejas de luchar significará que te han matado, que han ganado, que han creado a una más?

- ¡YO NUNCA FUI UNA MÁS!

- Por eso me enamoré de ti.

Siete más uno, infinito.

Siete más una no suman ocho. Suman la felicidad asegurada. Siete morenas y una rubia. Ocho de ciencias menos dos herejes de letras. Seis inútiles y dos salvavidas; bueno y una que intenta salvar bichos, y otra que ayuda a las salvavidas. En total, ocho mujeres, bastante desorientadas que no saben ni por donde se ha de caminar. Algunas salvan las tormentas en los barcos que otra construye, otras se ven inmersas en los días grises de los pasados ya lejanos. Pero todas juntas.

Los caminos están por separarse, no existen caminos para ocho personas, son ocho vidas, pero si existen los cruces, las travesías compartidas. Y saben que nunca acabarán, que más pronto que tarde, acaban por reencontrarse. Y en realidad no es un reencuentro, porque el tiempo ni siquiera pasa por ellas. Son demasiado especiales como par que el tiempo se atreva a visitarlas. No son ocho, son un infinito.

Vuelven una y otra vez a los mismos errores, a la misma piedra mal puesta, pero siempre vuelven a por la que se queda atrás. Ya saben la mecánica. Una cae y siete levantan.

No oses tocar a ninguna, ni el más mínimo roce puede herirlas. Y aquél que hace daño, se enfrenta a la marea que ocho diosas pueden provocar. No es un pacto, no es una regla, es un hecho. Porque el dolor de una es sentido por todas. Porque la alegría de una, es compartida entre todas. Y porque si falta una, ya no suman ocho, ya no es el infinito.

No es pacto, no es un grupo, es el infinito. Ocho princesas, que además de aprender a vivir, aprender que la vida fuera del PLAN no es lo mismo. Si dibujas ocho líneas paralelas obtendrás ocho vías, siempre rectas, siempre hacia el horizonte. Pero ¿quién te ha dicho que ellas van en paralelo? Si antes afirmamos que había cruces y travesías compartidas es porque quizás no buscan el horizonte. Pero… ¿Qué buscan entonces?

Y yo te pregunto ¿Qué quiere buscar la persona que suma el infinito, si ese infinito le supone obtener lo finito? Sus caminos se cruzan por una sencilla razón: porque quieren cruzarse, sin más, sin motivos, sin visión de futuro. O quizás si haya uno…recordar lo ya vivido, pararse a mirar las fotos que otra hizo y pensar que eso solo es el principio de otra travesía, de la que por supuesto, salir juntas. ¿Cómo si no se sale de esto? ¿No hay otro modo?

¿Acaso existe una persona que pueda reemplazar a otra? Pues por eso tampoco existe otro modo de vivir el PLAN. Eres el PLAN, te necesita el PLAN, eres una de las ocho fuerzas que compone esta marea, este torbellino que no vamos a frenar.